„Nienawidzę was, zmiennokrwiści, nie macie szacunku do nikogo ani niczego, skopię wam tyłek” – powiedział ten pajac w stylowym, ciemnoszarym garniturze Brooks Brothers, tuż przed tym, jak rzucił się na mnie, otoczony przez trzech swoich towarzyszy w garniturach. Tym pajacem był Russell Cores, założyciel i prezes Core Villages, a zarazem ważna postać w kanadyjskim społeczeństwie wampirów. Krępy, rudy i wiecznie wściekły, nie zniósł tego, że nazwałem go i jego zbirów bandą wystrojonych punków, a to wielka szkoda.
Jak się w to wpakowałem, możecie zapytać? Och, całkiem niewinnie, zapewniam was. Kilka minut przed tym incydentem wszedłem do Sabretooth, eleganckiego baru niedaleko centrum Toronto, z zamiarem napicia się. Tego z alkoholem. Tak, panie i panowie, wampiry potrafią i piją alkohol, i to w dużych ilościach. Trudniej nam się upić z powodu naszej nieludzko silnej fizjologii, która uodpornia nas na skutki starzenia, toksyny, trucizny i niezliczone inne rzeczy.
Po nocy spędzonej na włóczeniu się po ulicach metropolii Toronto, szukałem po prostu miejsca, żeby się zrelaksować i napić drinka. Była ledwie jedenasta i zdecydowanie za wcześnie, żeby ktoś taki jak ja, żądny przygód, wracał do domu. Wszedłem do baru, przyciągnięty obecnością moich towarzyszy Nieumarłych, a kwartet głośnych, dobrze ubranych oblechów musiał tylko pogorszyć mój wieczór bardziej, niż to konieczne. Wytknąłem im ich bzdury i oto jesteśmy, gotowi do akcji…
„Płacz jak cholera” – odparłem, wyciągając pistolet Sig Sauer i celując w Russella. Z jakiegoś powodu uznał to za całkiem zabawne. Nie jestem nieumarłym od dawna i wciąż nie pozbyłem się pewnych nawyków, które miałem w życiu śmiertelnika. Pochodzę z południowej części Chicago w stanie Illinois. Ukrywając się w Toronto w Ontario, wpadłem na piękną kobietę o imieniu Nasra, która okazała się kimś o wiele więcej, niż się wydawało. Krótko mówiąc? Ugryzła mnie i zostałem wampirem.
„Och, spójrz tylko, ten parszywy, krwiożerczy chłopak nie ma pojęcia, że kule nic nie robią naszym gatunkom, co za idiota” – prychnął Russell i odwrócił się do swoich kumpli, którzy roześmiali się razem z nim, błyskając lśniącymi, białymi kłami. To załatwia sprawę. W życiu śmiertelnika, tak jak w moim nowo odkrytym wampirzym bycie, nie potrafię uciec od pogardy i braku szacunku, które wielu starych białych facetów zdaje się być zaprogramowanych, by okazywać młodym Afroamerykanom.
„No cóż, gnojki, ten chłopak to MĘŻCZYZNA, który cię zabił” – odpowiedziałem i nacisnąłem spust, strzelając srebrną kulą prosto w czoło Russella. Ten gnojek zdążył się zdziwić, zanim upadł na podłogę i rozsypał się w proch. Nasz gatunek rozpada się po drugiej śmierci. Dla nas druga śmierć jest ostateczna, a nie pierwsza. Kumple Russella patrzyli na mnie z politowaniem, zdumieni tym, co właśnie zrobiłem.
„Kurwa, ten gnojek właśnie zabił Russella!”. Ci kretyni stali tam, gapiąc się, jakbym właśnie dokonał niemożliwego. Chyba myśleli, że ich szef Russell jest niezniszczalny czy coś. Pewnie sam uważał się za niezniszczalnego, dopóki nie pokazałem mu, że nie jest. Wykorzystałem ich szok i czmychnąłem stamtąd. Ruszyli w pościg, ale wskoczyłem do Ubera, który był tuż za rogiem i uciekłem. Oczywiście moje kłopoty dopiero się zaczynały…
Jeśli się zastanawiacie, kim on jest, to nazywam się Damon Clayton. Mierzący 188 cm wzrostu, muskularny, ale solidny brat o ciemnobrązowej skórze, stylowym afro i zgrabnej bródce – oto ja. Mówią, że wyglądam jak raper/aktor Ice Cube z czasów NWA, tylko wyższy. Urodziłem się w Chicago, a sprzyjające wiatry sprowadziły mnie do Toronto w Ontario. Przystosowanie się do nowego kraju i mojego nowego życia jako wampira nie było łatwe. Jedno pozostało niezmienne. Moja skłonność do wpadania w kłopoty i wkurzania niewłaściwych ludzi…
Powrót do wynajętego mieszkania w okolicach Mississaugi nie wchodził w grę. Właśnie zabiłem wampira, i to nie byle jakiego, jednego z najpotężniejszych graczy w mieście. Rozpoznałem Russella Coresa, bo jego zdjęcie widniało na billboardach w całym mieście, a nawet w gazecie, obok premiera Ontario i burmistrza Toronto. Budowa apartamentowców w całym Ontario uczyniła z niego ważną osobę. Teraz jest spalony, a jego kumple, co zrozumiałe, są zdenerwowani…
„Hej, Nasra, otwórz, to ja, Damon” – powiedziałem, pukając do jej drzwi. Do świtu było trzydzieści pięć minut, a ja już czułem na skórze skutki słońca, nawet w przedświtowej ciemności. Coś jak fale energii, tyle że takie, które mnie piekielnie przerażają. Jestem stworzeniem nocy i niczego nie boję się bardziej niż wschodzącego słońca. Wciągnąłem powietrze i uśmiechnąłem się, bo wiedziałem, że gospodyni domu już idzie…
„Czego do cholery teraz chcesz, Damonie?” – rozległ się głośny kobiecy głos, gdy drzwi się otworzyły. Ujrzałem wizję absolutnego piękna. Nasra Osman ma metr osiemdziesiąt wzrostu, krągłą i seksowną figurę, jasnobrązową skórę i krótkie, kręcone, ciemne włosy. Poznałem tę somalijską ślicznotkę z kłami w pierwszym tygodniu mojego pobytu w Toronto. Goniłem za nią i dostałem więcej, niż się spodziewałem. Migdałowe, złocistobrązowe oczy Nasry zmierzyły mnie wzrokiem od góry do dołu. Jej różowy język otarł się o ostre kły. Kiedy to zrobiła, poczułem dreszcz pod skórą, jeśli rozumiesz, o co mi chodzi.
Somalijska wampirzyca wyglądała tak dobrze w czarnym podkoszulku i niebieskich dresach, że wstrzymałem oddech. No dobra, szczerze mówiąc, już nie oddycham, ale rozumiesz, o co chodzi. Nasra to prawdziwa laska. Naprawdę miałem nadzieję, że Nasra jest w dobrym humorze, bo gdyby mnie wyłączyła, zrobiłbym własną imitację sceny z Poszukiwaczy Zaginionej Arki, gdzie naziści spotykają zagładę. Tak, ta płonąca scena na końcu.
„Ciężka noc, kochanie, po prostu potrzebuję miejsca, żeby przespać się w ciągu dnia” – odpowiedziałam, uśmiechając się do Nasry, jakby to była tylko rozmowa towarzyska. Nasra zmierzyła mnie wzrokiem od stóp do głów i widziałam, że wciąż ma co do mnie wątpliwości, ale mimo to otworzyła drzwi. Podziękowałam jej serdecznie i weszłam do środka, w chłodny mrok jej domu, z dala od szybko zbliżających się promieni świtu. Przynajmniej na razie bezpiecznie…
„Dobra, Damon, co ty znowu zrobiłeś?” – zapytała Nasra i zanim zdążyłem odpowiedzieć, przeszła przez salon i weszła do kuchni. Otworzyła lodówkę, wyjęła woreczek z krwią i ugryzła go. Patrzyłem, jak rozrywa przezroczysty plastik kłami, a potem połyka jego krwawą zawartość. Zimna krew pociąga mnie równie mocno, jak patrzenie na mokrą farbę, pomyślałem z obrzydzeniem, ale obdarzyłem Nasrę moim najpiękniejszym uśmiechem.
„No dobra, kochanie, ten palant zaczepił mnie w barze i, krótko mówiąc, rozwaliłam go” – odpowiedziałam nonszalancko, jakbym rozmawiała o pogodzie czy czymś takim. Nasra uniosła brew, a potem rzuciła mi woreczek z krwią. Z grzeczności i dlatego, że nie chciałam, żeby mnie wyrzuciła, ugryzłam go. Dwadzieścia cztery godziny wcześniej żywiłam się przypadkowym facetem, który podszedł do mnie na stacji metra, szukając seksu i przygód, a przyciągnęło mnie moje czekoladowe piękno i „aura niebezpieczeństwa”, jak to ujął.
„Dobra robota, co, Damon? Mam dostawcę, który trzy razy w tygodniu dostarcza mi świeżą ludzką krew klasy A z banku krwi” – powiedziała Nasra, uśmiechając się z zadowoleniem, opróżniając drugi worek krwi. Smutno mi, że wampir tak piękny i tak ewidentnie silny jak Nasra żyje z worków krwi. W naszym świecie jest bardzo mało zasad. Właściwie, jeśli się dobrze zastanowić, są tylko trzy. Nie wolno nam wystawiać się na działanie ludzkiego świata. Nie wolno nam zabijać własnego gatunku. A trzecia zasada głosi, że ci, którzy łamią pozostałe dwie, muszą zostać zabici.
„Świetna sprawa” – odparłem, kłamiąc bez opamiętania i uśmiechając się przyjaźnie do Nasry. No dobra, wiem, że złamałem zasady, żerując na tym oblechu w metrze, ale on sam sobie na to zasłużył. Nie martw się, pozbyłem się jego ciała, wpychając je do bagażnika skradzionego samochodu, wioząc do spalarni i spalając na popiół. Nie jestem na tyle nieostrożny, żeby zostawić jego ciało w miejscu, gdzie ludzie mogliby je znaleźć, albo, co gorsza, zostawić go w spokoju na tyle długo, żeby się ożywił. Jestem mądrzejszy.
„Hmm, Damonie, wręcz promieniejesz, całkiem mi się to podoba” – powiedziała Nasra, odchylając się na kanapie i obdarzyła mnie tym zalotnym, zachęcającym uśmiechem, którym kobiety zawsze obdarzają brata, gdy chcą się zabawić. Stanie się Nieumarłym nie zmniejszyło mojego pragnienia gorącego seksu ani niebezpieczeństwa, a Nasra emanowała jednym i drugim z każdego poru. Uśmiechając się, podszedłem do niej i namiętnie się pocałowaliśmy, zanim, jak to mówią, przeszliśmy do konkretów…
„Nie martw się, kochanie, zaopiekuję się tobą” – odpowiedziałem, delektując się widokiem zachwycającego ciała Nasry. Zmysłowa i seksowna, z wręcz olśniewającą, złocistobrązową skórą, Nasra była uosobieniem gorąca i zmysłowości, a ja za nią tęskniłem. Całowałem jej usta i pieściłem piersi, a moje głodne usta znalazły drogę do przestrzeni między jej nogami. Rozchylając szeroko grube uda Nasry, wciągnąłem jej zapach i zabrałem się do roboty. Wsunąłem język i palce w jej cipkę z entuzjazmem odkrywcy na nieznanym terytorium…
„Hmmm, Damonie, wiedziałam, że cię przemieniłam z jakiegoś powodu” – Nasra zagruchała cicho, a ja kontynuowałem jej lizanie, z twarzą mocno wbitą w jej mokrą, niemal pulsującą cipkę. Drażniłem Nasrę, wystawiając język i nakłuwając nim jej łechtaczkę, jednocześnie penetrując jej cipkę palcami. Ciało nieumarłego jest trwalsze i bardziej wrażliwe niż ciało śmiertelnika, więc możesz być pewien, że doprowadziłem Nasrę do szaleństwa… w najlepszy możliwy sposób. Jej piski przerodziły się w radosne jęki, a ja czarowałem ją, aż doszła.
„Wybrałaś mądrze” – odpowiedziałem, po czym podparłem Nasrę na czworaka i podziwiałem jej krągły, pulchny tyłek. Zawsze uwielbiałem kobiece pośladki, we wszystkich odcieniach, i nie widziałem powodu, żeby to zmieniać, skoro jestem jednym z Nieumarłych. Pocałowałem Nasrę w tyłek, co wywołało u niej chichot. Rozchylając jej pośladki szeroko, wsunąłem język do środka. Chichot Nasry przerodził się w radosne jęki, gdy wsunąłem język głęboko w jej odbyt. Uwielbiam smak kobiecego tyłka i nie przepraszam za to. Jęki i piski Nasry wypełniły dom. Uwierz mi, jeszcze nic nie poczuła…
„Hmm, teraz moja kolej” – powiedziała Nasra chwilę później. Leżałem na plecach i patrzyłem, jak rzuca się na mnie, z oczami pełnymi szkarłatu, pełnymi pożądania i niebezpieczeństwa. Moje dłonie pieściły dziką, piękną twarz Nasry i obejmowały jej piersi. Nasra odepchnęła moje dłonie i złapała mojego penisa, głaszcząc go niezbyt delikatnie. Patrzyłem, jak pochyla się i bierze mnie do ust. Teraz do czegoś dochodzimy, pomyślałem radośnie. Nasra ssała mojego penisa i polerowała moje jaja swoim niegrzecznym językiem, a ja wkrótce byłem w siódmym niebie…
„Cholera, tęskniłem za tym tyłkiem” – powiedziałem, gdy Nasra stanęła na czworaka, potrząsnęła swoim wielkim, brązowym tyłkiem i obdarzyła mnie uśmiechem pełnym kłów. W jej oczach dostrzegłem niecierpliwość zmieszaną z pożądaniem. Pogłaskałem jej wielki tyłek, a Nasra zamruczała jak kociak i przycisnęła go do mojego krocza. Bez zbędnych ceregieli, otarłem się długim, twardym penisem o tyłek Nasry i wbiłem go w nią. Cipka Nasry mocno ścisnęła mojego, gdy zacząłem ją pieprzyć. Przyłożyłem się do niej, klepałem ją po tyłku i ciągnąłem za włosy, jednocześnie ją pieprząc. Namiętne krzyki Nasry mieszały się z moimi i pieprzyliśmy się, aż padliśmy ze zmęczenia…
„Witaj w domu, kochanie” – powiedziała do mnie Nasra, gdy leżeliśmy spoceni i szczęśliwi na dywanie w jej salonie. Nasra i ja spędziliśmy dzień oglądając telewizję, pijąc krwiste woreczki, rozmawiając i uprawiając seks. Zawsze byłem włóczęgą i samotnikiem, na długo zanim zostałem jednym z Nieumarłych. Nigdy nie znałem rodziców i dorastałem w rodzinach zastępczych. Wychowałem się na ulicy i, prawdę mówiąc, byłem zabójcą na długo zanim wyrosły mi kły. Nie pozwalam ludziom się do siebie zbliżyć, ale Nasra i ja mamy pewnego rodzaju więź. Z nadejściem zmroku podziękowałem kobiecie za gościnność i ruszyłem w drogę.
„Wyjeżdżam na chwilę z miasta, kochanie, ale będę w kontakcie” – powiedziałem do Nasry, stojąc w jej progu. Nasra pocałowała mnie i posłała mi smutny uśmiech, po czym pokręciła głową. Chyba oboje wiemy, że kłamię. Kłopoty mnie ścigają, tak jest od moich najwcześniejszych dni w Chicago. Szanse na wydostanie się z Toronto są marne. Wiem, że banda wampirów Russella Coresa jest gdzieś tam i chce mojej głowy. Nie zamierzam jednak wciągać Nasry w ten bałagan. Ta wampirzyca z Somalii dała mi drugą szansę, kiedy uczyniła mnie jednym z nieumarłych. Wykorzystam jak najlepiej czas, który mi pozostał. Życzcie mi powodzenia…